Del Polo al Ecuador

Cuando una película cambia al mundo

(al menos uno, el propio)

   Es, antes que nada, una extraña película. Extraña porque encuentra en grabaciones ajenas una forma propia de grabar; grabar sucesos a partir de impresiones tan intensas como penetrantes en la mente del espectador. La musicalización en este sentido aporta una especie de estado hipnótico que acompaña las imágenes. Se trata de un viaje alrededor del mundo en un “tren fantasma” rompiendo los muros del tiempo y atravesando los de la sensibilidad. Mediante el montaje de una gran cantidad de material de archivo, la película de Yervant Gianikian y Angela Ricci Lucchi condensa el enrevesado camino de la humanidad —al menos parte de él— en el cual es fácil perderse racional y emocionalmente con unas imágenes que por momentos parecen ensangrentadas, destrozadas, heridas sin sanar, o sencillamente muertas. La alteración de los colores, el uso de la superposición de imágenes y el recorte (¿acercamiento?) mediante iris más que desnaturalizar la “realidad” la replantea desde una visión histórica, antropológica, que no teme reconocer la ineludible subjetividad de la visión humana, que a su vez las propias filmaciones originales encierran.
   Angustia, desconsuelo, ineptitud, ignorancia, exasperación, miedo, sensaciones todas que no conceden ni un instante de tranquilidad, siquiera en los rostros de niños que juegan alegremente y cuyas miradas el espectador asimila al borde de la desesperación. Hay en el documental una transferencia tan fuerte del miedo en su esencia que se torna un vicio incontrolable el querer saber más sobre esos momentos del espacio y lugares del tiempo que para no ser infelices preferimos olvidar.
   El pertinente ritmo cinematográfico y un found footage cual película de terror lograr hacer pasar desapercibido los saltos del eje témporo-espacial. Nada está en blanco y negro porque todo sigue siendo presente, la película exhorta a recordar sin descuidar sus formas éticas y estéticas, éstas últimas bellas sin disfrazar lo siniestro ni engrandecer lo marginal. A cada escena se le dedica un tiempo premeditado y —si se me admite el término— justo, que permite al espectador conocer y adentrarse en cada situación sin percibir un agobio de imágenes insignificantes tan típico de los tiempos actuales. Cada fotograma significa, simboliza o representa una idea más allá de lo evidente, puesto que en cada momento escuchamos una nota, percibimos una variación en el tiempo, vemos una rasgadura diferente. Hay determinados instantes que se impregnan y seguimos viendo en el pensamiento aunque ya no estén ahí: el oso muerto, colgado, siendo llevado al barco; las tres niñas peinándose (?); una madre con su hija caminando en soledad a través de la oscuridad; un hombre cantando y tocando un instrumento de percusión (casi es posible imaginar cómo suena); una mujer comiendo con la mano con un bebé colgado de su hombro; un joven que saluda a la cámara; un ritual danzado; muchos niños sin pelo vestidos con túnicas blancas (¿rasurados o enfermos?); un hombre forcejeando un rinoceronte; soldados corriendo en cámara lenta (las imágenes en visión nocturna son aún más perturbadoras); el primer plano de un general…
   Por momentos parecen filmaciones irreales, como si se tratara de una animación o de una puesta en escena maquiavélica para engañar a la humanidad. No puedo hacer más que preguntarme: ¿cuántas otras cosas sucedieron en la historia del Ser Humano que desconozco y nunca podré conocer? Quizás Gianikian y Ricci Lucchi sean historiadores más justos que los literatos, ya que en un mismo “libro” supieron contar y criticar a la humanidad casi sin límites culturales ni censuras ideológicas. Y a propósito de ello el final de la película es quizás el momento más crítico de todos: las cosas pasan por tus costados mientras tomás el té en el jardín inglés de tu mansión.
   Es, finalmente, la película más humana que vi.


Cuánta violencia.